J'ai mal au pied. Au pied droit. Depuis des mois. Depuis noël en fait. Au début, j'ai cru que j'avais un os qui poussait entre le gros orteil et le deuxième orteil. Et si c'était moi Alien ?
Et puis je me suis souvenue qu'à ce gros orteil là, j'avais eu un champignon une fois, dont j'avais eu beaucoup de mal à me défaire. Là, j'ai vraiment flippé : je me suis dit, ça y'est, c'est le champignon, en fait il est toujours là, et il me ronge de l'intérieur. Oui, je sais, j'ai une légère inclination à la dramatisation...
Donc c'est décidé, je vais chez le doc. Problème, j'ai pas de doc traitant-référent (je sais plus c'est quoi le bon terme) parce que je déménage souvent, qu'en principe je suis du genre jamais malade et que j'ai jamais trouvé un doc qui me fasse kiffer au point de retourner le voir...
J'en trouve un, on me dit que c'est le toubib du quartier. OK, je prends rdv. La salle d'attente était particulièrement soignée, ce qui m'a frappée vu que d'habitude c'est plutôt la misère les salles d'attente de généralistes : un lino douteux, quelques chaises dépareillées, alignées contre un mur sale, sous un plafonnier fébrile, une table basse submergée d'antiques revues aux couvertures arrachées et, au mieux, une plante grasse anémiée. C'est clair, si vous êtes bien portant à l'arrivée, vous ressortez neurasthénique, au moins, vous consultez pas pour rien.
Là, c'était tout différent : une moquette épaisse, du tissu tendu sur les murs, des fauteuils de style Louis XV direct from faubourg saint-antoine, de belles plantes en pot : tout respirait l'opulence.
Le toubib me fait entrer dans son cabinet, il était au téléphone, ce qui m'a laissé le loisir de poursuivre mon inspection des lieux. La porte du cabinet était capitonnée en simili cuir, une riche bibliothèque moulurée couvrait tout un mur, alternant des livres aux reliures dorées et des accessoires médicaux, des diplômes encadrés et des photos de famille se partageaient l'espace mural. Je me suis assise, face à un bureau de style empire avec des dorures partout, dans un fauteuil capitonné lui aussi en simili cuir. A mon avis, le doc, il kiffe trop les émissions du câble où on voit des toubibs à L.A qui font un blé d'enfer avec la chirurgie esthétique. Je commençais à me sentir vraiment mal à l'aise.
Sur les 20 minutes que j'ai passées dans le cabinet de ce mec, il en passé 15 au téléphone à règler des problèmes administratifs. Dans le temps restant, il m'a prescrit une radio, des anti douleurs et m'a coûté 30 euros. Je fais la radio : 70 euros et je retourne voir Doc Côte Ouest pour interpréter les résultats. Rebelote le téléphone, à nouveau 30 euros, les anti douleurs et le diagnostic qui tombe : "Madame, vous avez...", je fixe le mec intensément, histoire de tout bien comprendre ce qu'il va dire, et de maîtriser mes émotions quand il va m'annoncer le pire, "vous avez... rien".
Ben nan, Diafoirus, c'est sûr, c'est bien pour ça que je suis venue et que j'ai claqué 130 euros : pour rien... Là, j'ai pensé qu'il se foutait grave de ma g*** et que je voulais plus faire les frais de sa déco de m***.
Conclusion : ça se confirme, je dois être une mutante puisque la médecine peut rien pour moi.
Deux mots, six lettres, je revis et la vie est à moi.
